I fratelli Karamazov-, Dostoevskij

 Un romanzo sublime,

Una profondità letteraria unica. A giusta ragione Dostoevskij viene definito un genio della letteratura.

La storia di tre fratelli legati dalla sfortuna di avere in comune un padre libertino e assolutamente inidoneo al suo ruolo. Varie vicissitudini si intrecciano l' un con l' altra in un crescendo di emozioni, sensazioni, incontri che portano il lettore in quell' ambiente ottocentesco della Russia di quegli anni.

Il viaggio letterario spazia dalla religione con la filosofia e il pensiero dei monaci russi al vizio mondano delle bettole di quartiere. Un articolato  ma interessante spaccato di vita, tra donne, ragazzi  di ogni tipo di carattere dei personaggi tipici della scrittura Dostoevskijana

La dissipatezza di uno dei tre fratelli porterà anche gli altri faccia a faccia con situazioni più grandi di loro, nel senso di impotenza, vittime delle situazioni che vivono.

Un avvenimento, l' omicidio del padre dei tre, li porterà a crescere, a comprendersi mentre avvolge il lettore in un giallo quasi non cercato ma che si dipana  autonomamente e successivamente condensato in maniera formidabile  nelle Arringhe degli avvocati del processo.

Un libro che non lascia mai di calamitare l' attenzione del lettore.

Consiglio vivamente.

Cristo la Grotta: un ricordo che ritorna

 "Cristo la grotta"

Questa sera sono uscito di casa, deciso ad affrontare i freddo siberiano, per svolgere alcune incombenze che non potevo procrastinare oltre. Si sa, se deve pur magna'!

Gironzolando un po' in giro cercando di trovare varie scorciatoie e così rimanere meno possibile all' addiaccio mi sono imbattuto in una vecchia chiesetta, un po' fuori mano se vogliamo, ma molto carina e pittoresca. Si tratta di un piccolo locale ricavato da uno scavo nella roccia sul quale è stato piazzato un tetto spiovente. Questo luogo i nostri nonni lo chiamavano 'La grotta" proprio per la sua somiglianza ad un piccolo sepolcro dentro il quale giace già da tanti decenni un simulacro molto suggestivo di Cristo morto.

Quando ero piccolo mia madre mi ci portava spesso e io rimanevo molto suggestionato dall' ambiente, dalla statua, anche perché l' entrata è sottoposta al pavimento stradale per cui bisogna scendere alcuni gradini per entrare in chiesa e questo contribuisce ad avere una prospettiva diversa delle cose.

Quindi sono entrato, e ne ho anche approfittato per ricevere un sacramento che ogni tanto serve a rinfrescare l' anima, la mente e a farmi ritornare alla normalità di una esistenza più umile quando per qualche motivo dimentico di essere fatto di carne.

Prima di uscire mi sono avvicinato alla statua che tante volte da piccolo avevo visto dal basso. Mi ricordo che allora mia madre mi prendeva in braccio per farmi vedere anche il viso che data la mia modesta altezza di allora mi era precluso.

Rivedere dall' alto questo Cristo mi ha fatto risentire un po' bambino e mi ha ridato quella sensazione di quei tempi, quando i problemi erano solo le facezie degli infanti.

Adesso tutto è cambiato, i problemi della quotidianità sono differenti, sono proporzionati all' altezza evidentemente, ma rivedere questo' uomo, quest' immagine di amore sofferto mi fa sempre bene. Avere la sensazione di essere stato e ancora essere amato così profondamente e gratuitamente è davvero un balsamo per l' anima. Questa chiesetta è stata pensata davvero bene, i nostri avi erano dei teologi di fatto, illuminati sicuramente dallo Spirito. "Scendere per risalire" in quella grotta avviene questo devi scendere i gradini per lasciare in quel sepolcro sotterraneo la tua alterigia, la superbia, vedere un morto che ti ha amato sino all' estremo e risalire più leggero con un cuore più ampio capace di raccogliere le emozioni del passato e quelle future.

Così con questi pensieri ho rimesso in testa il mio berretto e sono uscito di nuovo al freddo pungente di questa serata invernale ma con il cuore sicuramente più caldo.

Equilibri internazionali e menefreghismo felino

 Pace che il mondo irride ma che rapir non può...

Ero sul divano come al solito nelle mie serate invernali e leggevo questo inno bellissimo del Manzoni. Ci sono capitato su riflettendo sugli ultimi avvenimenti internazionali. 

Pensavo a quanto sia assurdo l' uomo in tutti i suoi atteggiamenti da squilibrato. Da due anni continuiamo a lottare contro un virus che ci richiude in casa. Abbiamo paura degli ospedali, delle terapie intensive e degli obitori e poi da un altro lato gli uomini di potere assembrano truppe di alleati, per un' eventuale guerra che potrebbe causare un' ecatombe di cadaveri di soldati pronti a darsi battaglia senza sapere bene neanche il perché. Persone addestrate ad ammazzare gli altri. Persone che diventano un numero.

Mah! Sono le assurdità del genero umano.

Così giunta l' ora della passeggiata del cane di mia suocera mi sono ricordato di questo esserino che  ogni sera, in trepidante attesa,  non vede l' ora di vedermi per poter fare i suoi bisogni. Mai nessun essere di genere femminile mi fu così devoto!

Indossato il mio berretto e le mie scarpe, sono uscito di casa con questo turbinio di pensieri, tra politici, che non trovano la quadra per trovare un presidente che accontenti i capricci di tutti, statisti che giocano a fare la guerra, e cacche di cane da evitare per i giardinetti tipo le gimcane dei pattinatori.

Davanti a un noto negozio del mio paese ho incontrato questo amico peloso dal nome fantasioso: Misino l' hanno chiamato!:) L'ho trovato così, spaparanzato sui cuscini assolutamente incurante del covid, delle elezioni presidenziali, degli equilibri geopolitici e guerrafondai. Lui vive così; si fida di chi lo ha accolto e gli dá da mangiare.

Ho voluto fermare questo momento in questo scatto perché dovremmo davvero imparare dai felini: vivono nel presente, si fidano della vita, non si interessano di popoli, di nazioni, loro vivono senza combattere e quando lo fanno, per motivi anche territoriali, lo fanno in maniera personale rischiando la propria pelliccia e non quella di altri gatti a loro sconosciuti. Solo il genere umano può essere così stupido.

E con questi pensieri sono ritornato a casa, sul mio divano a vedere il Tg1 e il grottesco girotondo dei politici italiani pur sapendo di essere preso in giro da tutta questa pantomima che stanno recitando.

Una domenica comoda...tra vaccino e divano

 Ogni tanto fa bene rilassarsi un po!

Anche se questa pausa non era proprio desiderata.

Ho dovuto parcheggiarmi  sul divano per forza di cose. Venerdì sera dopo aver preso appuntamento con la mia doc. mi sono sottoposto al richiamo della vaccinazione.

Il risultato è stato quello di ritrovarmi con i sintomi influenzali e col dolore al braccio. Che uno si chiederebbe pure il senso di questo, cioè fare il vaccino dovrebbe salvarci dalla malattia, però, in fondo, la malattia non dovrebbe essere l' insieme dei sintomi che produce il virus? Così mi sono sottoposto volontariamente a questo malessere?

Vabbè scherzo! La malattia è pericolosa se la si prende con tutta la sua virulenza.

Ero in sala d' aspetto,dicevo, e mi accorgo che ci sono tante persone che appunto, aspettano il proprio turno, ascolto quello che dicono. Un uomo sulla quarantina, deve essere appartenente alle forze dell' ordine,parla di alcuni suicidi che lui e i suoi colleghi non sono riusciti ad evitare, arrivando tardi sul posto. Una signora parla del covid e di quanto sia inutile la quarantena se ci si sia vaccinati con tre dosi e un po' tutti esprimono un malcontento per tutta la situazione.

Arrivato il mio momento entro nel gabinetto medico e mi ritrovo davanti un marziano!

La mia dottoressa, tra l' altro giovanissima, che indossa: camice, guanti, due mascherine, un casco-mascera trasparente, tipo quello che si usa col decespugliatore. Mi fa accomodare e dopo avermi fatto esporre il braccio...ZAC! Mi infila un ago, che tra l' altro sento tutto( non ho esclamato:"già fatto?") e mi inietta il misterioso intruglio di Bill!

Tutto il contesto mi ha impressionato un po', tanto che la notte ho dormito male facendo strani sogni. La mia doc. ha fatto tre dosi e nonostante tutto ha dovuto restare anche lei in quarantena perché positiva malgrado tutte le sue bardature da giardiniere con le quali ancora continua a proteggersi in maniera quasi maniacale. 

Ho conosciuto questa professionista durante il covid eleggendola a mio medico di famiglia e non l' ho mai vista in faccia. Ha tenuto sempre il volto protetto. Dovessi incontrarla senza non la riconoscerei .

Questo la dice davvero lunga sul periodo che viviamo. Ci stiamo perdendo di vista, ci riconosciamo dagli occhi, dalla siluette e non dai visi. Paure di essere contagiati o untori ci impediscono di vivere in serenità. Abbiamo tutti il terrore di essere positivi asintomatici.

Dovremmo incominciare a rilassarci tutti di più, come sto facendo io sul mio divano questa mattina.

Se non si hanno sintomi non si è malati. Forse lo sono più io in seguito alle reazioni della dose fatta che non uno che risulti portatore ma senza nessun sintomo.

Effettivamente i vaccini ci sono, sono gratuiti, e farli significa non rischiare la vita, per cui rilassiamoci un po' di più. Attenti si, ma senza troppe paranoie.

Questo è oggi il mio pensiero domenicale di ozio prima di pranzo. Poi chissà che non possa cambiare a stomaco pieno.

Con le pantofole, senza berretto e senza neanche la mascherina!

Eugenie Grandet-Balzac

 

Una ragazza vittima dell' avarizia di un padre che ama solo se stesso e il suo oro ( anche più di se stesso). Una vita condotta nelle ristrettezze parsimoniose e anche inutili viste le immense ricchezze del genitore. Una madre dolce che non può contrastare gli avvenimenti che si susseguono fino a rimanerne uccisa. Un amore totalmente idealizzato destinato a non concretizzarsi mai anch' esso succube degli interessi degli uomini.

Eugenie una ragazza ambita da due pretendenti solo per l' immenso patrimonio che erediterà, conosce e si innamora di un suo cugino che purtroppo si ritrova in disgrazia. Lei lo aiuta con il suo oro facendolo partire per le Indie dove farà fortuna ma scorderà il suo sentimento appena nato per la ragazza.

Il padre, M. Grandet,  "brav' uomo" come lo chiama Balzac, viene a sapere della cosa e reclude la figlia in camera a pane e acqua, fino a farne morire dal dispiacere la madre.

Si riappacificherà con Eugenie, solo per paura che possa essere privato del patrimonio dalla figlia in quanto erede della moglie moribonda.

Anche lui morirà qualche anno più tardi assolutamente attaccato ai suoi averi,

tanto da voler afferrare con un' ultima azione anche il crocifisso dorato del curato che gli sta impartendo gli estremi sacramenti. Avaro fino alla fine!

Clarles il cugino tanto amato ritornerà ma ormai intenzionato a sposare un' altra donna sempre per calcolo e interesse.

 Eugenie Grandet diverrà ricca ma la sua vita non sarà mai come l' aveva sognata.

Un libro bellissimo da non perdere assolutamente!

Gli indifferenti- Moravia

 

Ambientato negli anni venti del secolo scorso, è la storia di una famiglia di benestanti caduta in qualche modo in disgrazia. La storia si dipana in pochi giorni e evidenzia il male di vivere dei componenti esacerbato dall' indifferenza di tutti verso quello che accade.

Una madre vedova troppo concentrata su se stessa e sui suoi sentimenti adombrati dalla gelosia, un figlio assolutamente indifferente a tutto quello che gli accade intorno e che invece di vivere il momento, immagina come dovrebbe essere senza mai concludere nulla. Una figlia assolutamente abulica e stanca della monotonia famigliare che pur di fare qualcosa si getta nella braccia di un arrivista senza troppi scrupoli fino ad accettare un matrimonio del quale non le importa proprio. Il titolo è assolutamente esatto per la vicenda e che lascia anche il lettore nello stesso stato d' animo dei protagonisti rispetto al racconto.

La lettura scorre velocemente e quasi distrattamente si arriva al termine, tutto resta sospeso e ti lascia indifferente. 

Epifania 1992

 

Trent’ anni son passati

senza forza

come un soffio

 a una candela che si smorza

Così, ansimante,

stringendo la mia mano  

si spegneva Il tuo respiro

 (In attesa di un miracolo)

fermavo il mio, d’adolescente,

In quel crepuscolo.

È vero!

Sono passati trent' anni.

C' è stato un prima e un dopo a quella data, un linea netta di demarcazione tra la fanciullezza, l' adolescenza e l' età adulta. E tutto sembra così fresco nella pagine della memoria, i fogli non sembrano ingialliti per nulla, eppure, una vita, come modo di dire ma anche veracemente quella di mio figlio che si è inserita tra i miei 20 e gli attuali 50.

Tutto sembra fisso li, fossilizzato nel ricordo, forse dai balsami della sofferenza. Tutto è chiuso dietro una porta, una stanza che, rimasta così come l' ultima visita di cui è stata abitata, si riapre solo in circostanze programmate.

I medici, i parenti, i suoi respiri affannosi, il mio starle seduto accanto, caparbiamente, quasi a volerla trattenere li.

L' Epifania per me non è più stata una bella ricorrenza. Lontani i giorni fanciulli, quando mio padre tornava dal lavoro con i doni. Noi aspettavamo la befana nelle feste natalizie non il "Babbo". Era un modo per risparmiare, per evitare che venutoci a noia il giocattolo di natale, avessimo avuto voglia di qualcos' altro. Escamotages intelligenti per chi doveva fare quadrare i bilanci familiari da operaio.

Quell' anno però, il regalo non fu così desiderato, ne avrei fatto a meno, e chissà quanto avrei pagato io per non averlo proprio! La Befana poteva sbagliare strada, perdersi in un bosco e invece no, ci recapitò questo dono dalla donna con la falce.

Dopo tutti questi anni il dolore non è cessato, non è svanito, ma come dire, si è creato una nicchia deformando un poco un ventricolo di cuore e ci si è stabilizzato, non punge ma ne senti il peso, forse è questa la nostalgia, la mancanza, non so, ma è sempre lì.È sempre lì quel suo ultimo respiro che come su una torta ha spento la candelina della mia fanciullezza e mio malgrado mi ha fatto diventare grande.

Li ho iniziato a indossare il mio berretto, forse per proteggermi dal vento...